種平和蘇念母親在故事里的那種平是一樣的——不是不疼，是不敢疼。疼了就會碎，碎了就拼不起來了。
“知道了，”周遠說，“我明天一早到?！?br>“嗯，”**說，“**在ICU，醫(yī)生說……你來了再說吧?！?br>“好?！?br>“路上注意安全。”
“好?！?br>電話掛了。周遠把手機放在膝蓋上，看著車窗外面。城市的夜已經深了，路燈一盞一盞地往后退，像一列很長很長的送葬隊伍。他把頭靠在車窗上，玻璃很涼，涼意透過皮膚滲進去，一直滲到某個很深很深的地方，像一滴墨水落進一杯水里，一點一點地暈開。
他沒有哭。
他從來不哭。
**教他的。
二
周遠最后一次見**，是去年春節(jié)。
不對，不是最后一次。是上一次。
他算了一下，那大概是十一個月以前的事了。大年二十九他回到老家，大年初五走的，在家待了七天。七天里，他和**說的話，加起來大概不超過二百句。平均下來一天三十句不到，每句話不超過五個字。
“爸?！?br>“嗯?！?br>“吃飯了?！?br>“哦?！?br>“我走了?！?br>“好?！?br>這是他和**之間最常用的對話模板。簡潔、高效、沒有多余的情感輸出，像兩個配合默契的同事在交接工作。他曾經覺得這很正常，中**庭不都這樣嗎？父子之間哪有那么多話說？他在網上看過無數個帖子，說現在的年輕人回家和父母無話可說，坐在一個客廳里各自玩手機，一整天說不了十句話。他覺得這沒什么大不了的，至少人在就行。
但現在他坐在去**站的車上，忽然覺得那些“正?！倍疾徽Ａ?。那些沉默像磚頭一樣，一塊一塊地壘起來，壘成了一堵墻。墻很高，高到他站在墻的這一邊，根本看不見那一邊是什么。**站在墻的那一邊，也許也看不見他。也許他們從一開始就沒有面對面地站在一起過，他們之間永遠隔著這堵墻。
他想不起**上一次笑是什么時候。
不對，他想得起來。但他想起來的那個“笑”是一個模糊的、不確定的、像是被水泡過的照片一樣的畫面。畫面里**坐在堂屋的竹椅上，手里端著一杯茶，嘴角微微往上彎了一下。那個弧度很小，小到他不確定那算不算一個笑。也許那只是**在吹茶杯上的熱氣。
**是一個沉默寡言的農民。這是周遠從小到大給父親貼的標簽。他覺得這個標簽已經解釋了一切——農民嘛，不善言辭，不擅表達，不懂怎么和孩子溝通。他上大學的時候讀過一個社會學的文章，講中國農村家庭的代際溝通問題，文章里有數據、有圖表、有理論框架，他看完之后覺得豁然開朗。原來他和**之間的問題是可以被學術化的，是有因果關系的，是無數個中國農村家庭都存在的普遍現象，不是他一個人的問題。
這個認知讓他舒服了很多。后來他再回家，面對那些沉默的時候，就不再覺得尷尬了。他跟自己說，這是結構性的問題，不是我們能改變的。
但現在他忽然覺得，那些學術詞匯是世界上最沒用的東西。它們能解釋一切，卻不能幫他在**還活著的時候多說一句話。多一句就夠了。哪怕只是一句“爸，你最近身體怎么樣”，一句就行。
他想不起來自己上一次說這句話是什么時候。
也許從來沒有說過。
三
**是早上六點四十八分發(fā)車。周遠四點半就醒了，不是因為鬧鐘，而是因為他根本沒有睡著。他在床上翻來覆去地躺了四個小時，把所有能想的事情都想了一遍，把所有不該想的事情也想了一遍。他想到了小時候，想到了離家上學的那天，想到了工作后第一次給家里寄錢時**在電話那頭說“收到了”三個字時的語氣——那個語氣太平了，平到他當時甚至有些生氣，覺得**怎么連句表揚都沒有。
現在想起來，那三個字可能就是最好的表揚了。**這輩子說的每一個字都像他種的地里的莊稼，不浪費一寸土，不浪費一滴水。他說“收到了”的時候，心里的潛臺詞大概是“兒子出息了，我在村里可以抬起頭了”。他只是在電話里說不出那些話。那個窄窄的