三次元男人玷污了紙片人的神圣性；有人說他是戲精炒作，吃人血饅頭；有人說他是打破“國乙法”的英雄。聲音從四面八方涌過來，像潮水，每一道浪都卷著他的名字。
但真正**他的不是漫展上的**。是那之后三天里發(fā)生的事情。
他的手機(jī)號被曝光了。半夜兩點(diǎn)、三點(diǎn)、四點(diǎn)，電話一個接一個地打進(jìn)來。接起來，對面沉默兩秒，然后是一句——“你配嗎？”有時候是女聲，有時候是男聲，有時候是一群人嘻嘻哈哈地輪流說。他拔了電話卡。然后社交媒體私信箱被塞爆。每一條都在告訴他：你不配。你玷污了我喜歡的人。你**。有人把他的家庭住址掛上了網(wǎng)。有人P了他的遺照發(fā)在超話里。有人做了一個“陳星十大罪狀”的長圖，逐條分析他cos沈星回的每一個“不敬”之處——假發(fā)顏色偏冷了一度，軍裝紐扣間距比原畫多了兩毫米，眼神不夠溫柔，嘴角弧度不對。他對著那張長圖看了很久，忽然覺得荒誕：原來她們看得這么仔細(xì)。在漫展上罵他不配的那些人，原來把他的cos照放大了無數(shù)倍，一寸一寸地挑毛病。
他去了心理診所。醫(yī)生開了舍曲林和阿普**，囑咐他按時吃藥，不要一個人待著。他點(diǎn)頭說好。但沒什么用。那些聲音不是幻覺，是真真實(shí)實(shí)存在于手機(jī)屏幕上的字，是半夜響起的電話鈴聲，是熱搜廣場上每分鐘刷新出來的新謾罵。它們像釘子一樣，一根一根釘進(jìn)他的腦子里，拔不出來。
三天后的凌晨四點(diǎn)零七分，陳星從租住公寓的窗戶一躍而下。
樓下的早餐店還沒開門。街燈在晨霧里暈成一團(tuán)團(tuán)模糊的光。他記得墜落的時候看見了自己房間的窗戶——窗簾是他上個月剛換的，深藍(lán)色，和沈星回的軍裝一個顏色。他想，原來從三十五樓掉下去，連痛都來不及感受完整，意識就開始消散了。
他以為自己死了。
死去的人沒有聽覺。但他分明聽見了一聲尖叫——好像是樓下晨練的大爺。然后是沉悶的撞擊聲，像一袋水泥從高處砸在地上。然后他就什么都聽不見了。
黑暗。無邊無際的黑暗。溫暖的、柔軟的、像被裹在厚棉被里的黑暗。他甚至覺得舒服。